Le cygne, de Sully-Prud'homme

 Jazzy à la manœuvre du défi n°250 des CROQUEURS DE MOTS, affolée de la disparition des couleurs, œuvre de l'infernal croquecolori, nous invite à retrouver en poésie au moins deux couleurs :

Pour le jeudi poésie du 29 avril le blanc.

Pour le jeudi poésie du  6 mai  les couleurs ensemble ou une en particulier.

Choix difficile car les couleurs sont très souvent sollicitées dans les mots de mon blog.

Si je choisis ce poème, c'est pour la grâce du cygne blanc, parce que j'aime beaucoup ce poète moins médiatisé que d'autres et qu'il n'avait guère été visité et/ou commenté lorsque je l'avais mis en ligne en novembre 2017.

Et parce que pour les jeudis poésie, je privilégie le partage de poème plutôt que de mettre en ligne l'un des miens (j'aurais pu rééditer Jardin invisible).

Dans un tout autre style et thème, j'aime bien aussi Le cahier, de Maurice Carême, et les effets de mots tracés par la lune ...

Le cygne

Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes,

Le cygne chasse l'onde avec ses larges palmes,

Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil

A des neiges d'avril qui croulent au soleil ;

Mais, ferme et d'un blanc mat, vibrant sous le zéphire,

Sa grande aile l'entraîne ainsi qu'un lent navire.

Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,

Le plonge, le promène allongé sur les eaux,

Le courbe gracieux comme un profil d'acanthe,

Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante.

Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix,

Il serpente, et laissant les herbages épais

Traîner derrière lui comme une chevelure,

Il va d'une tardive et languissante allure ;

La grotte où le poète écoute ce qu'il sent,

Et la source qui pleure un éternel absent,

Lui plaisent : il y rôde ; une feuille de saule

En silence tombée effleure son épaule ;

Tantôt il pousse au large, et, loin du bois obscur,

Superbe, gouvernant du côté de l'azur,

Il choisit, pour fêter sa blancheur qu'il admire,

La place éblouissante où le soleil se mire.

Puis, quand les bords de l'eau ne se distinguent plus,

A l'heure où toute forme est un spectre confus,

Où l'horizon brunit, rayé d'un long trait rouge,

Alors que pas un jonc, pas un glaïeul ne bouge,

Que les rainettes font dans l'air serein leur bruit

Et que la luciole au clair de lune luit,

L'oiseau, dans le lac sombre, où sous lui se reflète

La splendeur d'une nuit lactée et violette,

Comme un vase d'argent parmi des diamants,

Dort, la tête sous l'aile, entre deux firmaments.

René-François SULLYPRUDHOMME, Les solitudes, 1867

SULLY PRUDHOMME, poète et écrivain français, 1839 - 1907

au bord de la Seine à Vernon

Villarceaux, château du bas