Vers le futur, de Emile Verhaeren

A la barre du défi 271 des CROQUEURS DE MOTS j'ai choisi comme thème Le temps des horloges

et pour les jeudis poésie du 3 et du 10 novembre, je laisse le choix du sujet ou pour celles et ceux qui préfèrent un fil conducteur, de choisir un ou des instrument-s de mesure du temps.

Je reviens à mon habitude de partager un poème choisi. Voici un poème vieux de plus de 125 ans et d'une étrange actualité

Vers le futur

O race humaine aux destins d’or vouée,

As-tu senti de quel travail formidable et battant,

Soudainement, depuis cent ans,

Ta force immense est secouée ?

L’acharnement à mieux chercher, à mieux savoir,

Fouille comme à nouveau l’ample forêt des êtres,

Et malgré la broussaille où tel pas s’enchevêtre

L’homme conquiert sa loi des droits et des devoirs.

Dans le ferment, dans l’atome, dans la poussière,

La vie énorme est recherchée et apparaît.

Tout est capté dans une infinité de rets

Que serre ou que distend l’immortelle matière.

Héros, savant, artiste, apôtre, aventurier,

Chacun troue à son tour le mur noir des mystères

Et grâce à ces labeurs groupés ou solitaires,

L’être nouveau se sent l’univers tout entier.

Et c’est vous, vous les villes,

Debout

De loin en loin, là-bas, de l’un à l’autre bout

Des plaines et des domaines,

Qui concentrez en vous assez d’humanité,

Assez de force rouge et de neuve clarté,

Pour enflammer de fièvre et de rage fécondes

Les cervelles patientes ou violentes

De ceux

Qui découvrent la règle et résument en eux

Le monde.

L’esprit de la campagne était l’esprit de Dieu ;

Il eut la peur de la recherche et des révoltes,

Il chut ; et le voici qui meurt, sous les essieux

Et sous les chars en feu des nouvelles récoltes.

La ruine s’installe et souffle aux quatre coins

D’où s’acharnent les vents, sur la plaine finie,

Tandis que la cité lui soutire de loin

Ce qui lui reste encor d’ardeur dans l’agonie.

L’usine rouge éclate où seuls brillaient les champs ;

La fumée à flots noirs rase les toits d’église ;

L’esprit de l’homme avance et le soleil couchant

N’est plus l’hostie en or divin qui fertilise.

Renaîtront-ils, les champs, un jour, exorcisés

De leurs erreurs, de leurs affres, de leur folie ;

Jardins pour les efforts et les labeurs lassés,

Coupes de clarté vierge et de santé remplies ?

Referont-ils, avec l’ancien et bon soleil,

Avec le vent, la pluie et les bêtes serviles,

En des heures de sursaut libre et de réveil,

Un monde enfin sauvé de l’emprise des villes ?

Ou bien deviendront-ils les derniers paradis

Purgés des dieux et affranchis de leurs présages,

Où s’en viendront rêver, à l’aube et aux midis,

Avant de s’endormir dans les soirs clairs, les sages ?

En attendant, la vie ample se satisfait

D’être une joie humaine, effrénée et féconde ;

Les droits et les devoirs ? Rêves divers que fait,

Devant chaque espoir neuf, la jeunesse du monde !

Emile Verhaeren, Les villes tentaculaires, 1895, dernier poème p209

Emile Verhaeren, 1855 - 1916, poète belge flamand d'expression française