Les Djinns, de Victor Hugo

Jazzy à la barre du défi n°205 des CROQUEURS DE MOTS nous emmène dans le futur de créatures étranges et pour ce premier jeudi poésies nous propose comme thème le fantastique ou thème libre.
L'occasion de montrer la grande liberté stylistique du jeune Victor Hugo (il n'a dans les 25-28 ans) quand sa plume suit le Djinns dans la nuit.

pour écouter le poème Clic --->

Les Djinns

E corne i gru van cantando lor lai
       Facendo in aer di se lunga riga,
      Cosi vid’ io venir traendo guai
      Ombre portate dalla detta briga.
Dante.

Et comme les grues qui font dans l’air de longues files

vont chantant leur plainte, ainsi je vis venir  traînant des 

          gémissements les ombres emportées par cette tempête.

          Murs, ville,

    Et port,

Asile

      De mort,

       Mer grise

     Où brise

     La brise,

      Tout dort.

      Dans la plaine

    Naît un bruit.

     C'est l'haleine

De la nuit.

Elle brame

         Comme une âme

      Qu'une flamme

     Toujours suit !

     La voix plus haute

     Semble un grelot.

       D'un nain qui saute

C'est le galop.

  Il fuit, s'élance,

   Puis en cadence

     Sur un pied danse

   Au bout d'un flot.

    La rumeur approche.

L'écho la redit.

      C'est comme la cloche

     D'un couvent maudit ;

           Comme un bruit de foule,

       Qui tonne et qui roule,

  Et tantôt s'écroule,

Et tantôt grandit,

   Dieu ! la voix sépulcrale

                  Des Djinns !... Quel bruit ils font !

Fuyons sous la spirale

De l'escalier profond.

   Déjà s'éteint ma lampe,

   Et l'ombre de la rampe,

      Qui le long du mur rampe,

  Monte jusqu'au plafond.

            C' est l'essaim des Djinns qui passe,

Et tourbillonne en sifflant !

   Les ifs, que leur vol fracasse,

       Craquent comme un pin brûlant.

      Leur troupeau, lourd et rapide,

    Volant dans l'espace vide,

Semble un nuage livide

       Qui porte un éclair au flanc.

             Ils sont tout près ! - Tenons fermée

           Cette salle, où nous les narguons.

            Quel bruit dehors ! Hideuse armée

   De vampires et de dragons !

  La poutre du toit descellée

            Ploie ainsi qu'une herbe mouillée,

Et la vieille porte rouillée

         Tremble, à déraciner ses gonds !

               Cris de l'enfer! voix qui hurle et qui pleure !

       L'horrible essaim, poussé par l'aquilon,

              Sans doute, ô ciel ! s'abat sur ma demeure.

    Le mur fléchit sous le noir bataillon.

     La maison crie et chancelle penchée,

Et l'on dirait que, du sol arrachée,

   Ainsi qu'il chasse une feuille séchée,

     Le vent la roule avec leur tourbillon !

  Prophète ! si ta main me sauve

   De ces impurs démons des soirs,

     J'irai prosterner mon front chauve

Devant tes sacrés encensoirs !

Fais que sur ces portes fidèles

 Meure leur souffle d'étincelles,

     Et qu'en vain l'ongle de leurs ailes

      Grince et crie à ces vitraux noirs !

        Ils sont passés ! - Leur cohorte

        S'envole, et fuit, et leurs pieds

   Cessent de battre ma porte

De leurs coups multipliés.

               L'air est plein d'un bruit de chaînes,

    Et dans les forêts prochaines

              Frissonnent tous les grands chênes,

 Sous leur vol de feu pliés !

        De leurs ailes lointaines

      Le battement décroît,

            Si confus dans les plaines,

        Si faible, que l'on croit

Ouïr la sauterelle

       Crier d'une voix grêle,

   Ou pétiller la grêle

                 Sur le plomb d'un vieux toit.

    D'étranges syllabes

        Nous viennent encor ;

Ainsi, des arabes

    Quand sonne le cor,

       Un chant sur la grève

     Par instants s'élève,

     Et l'enfant qui rêve

     Fait des rêves d'or.

         Les Djinns funèbres,

Fils du trépas,

     Dans les ténèbres

       Pressent leurs pas ;

          Leur essaim gronde :

  Ainsi, profonde,

      Murmure une onde

     Qu'on ne voit pas.

      Ce bruit vague

   Qui s'endort,

     C'est la vague

   Sur le bord ;

        C'est la plainte,

          Presque éteinte,

   D'une sainte

      Pour un mort.

   On doute

    La nuit...

      J'écoute : -

    Tout fuit,

     Tout passe

   L'espace

Efface

    Le bruit.

Victor HUGO, 28 août 1828

Les orientales,  première édition 1829

Victor HUGO, 1802 - 1885, poète, dramaturge, prosateur et dessinateur français. Rattaché au romantisme, c'est l'un des écrivains les plus importants en langue française

dessin de Victor Hugo ? à confirmer ou infirmer

Quelques pas de côté :
Je venais de mettre en ligne ce poème de Victor Hugo, quand j'ai découvert l'image de la semaine pour l'Herbier et avant d'en lire les explications, je me suis dit qu'elle aurait pu illustrer le poème ...