les Cabardouche ont pris les commandes pour ce Défi 319 des CROQUEURS DE MOTS en ce lundi 19 janvier Journée internationale du pop corn.
petit rappel, je suis dans l'impossibilité à cause d'un bug de déposer des commentaires sur les blogs de Blogger. Vous m'en voyez désolée.
Je m'en excuse auprès de tous les blogueurs que je ne peux joindre dont Josette, An'Maï, Marie-Sylvie, Miss-Yves, sur Blogspot et sur certains blogs wordpress (dont celui de Colette et Lilou et même Elisabeth que mon pare-feu bloque complètement aller savoir pourquoi !)... et j'en oublie ...
Qui dit pop corn dit cinéma ! Du moins depuis quelques décennies. A la naissance du cinéma, qui fut muet avant d'être parlant, et manger était impensable jusque dans les années 1930 aux Etats-Unis dans des salles luxueuses pour un public huppé.
Pourquoi mange-t-on du popcorn au cinéma ? - ICI, Loire océan, 31 juillet 2025
Popcorn et cinéma, une love story improbable - ICI Touraine, 2 septembre 2025
En France dès l'origine du cinéma, le cinéma fut beaucoup plus populaire, s'invitant dans les cirques et les salles paroissiales ou communales. Ma maman, née en 1910 et ayant vécu son enfance pauvrement à Paris, y est pourtant souvent allée.
"Musique en sourdine, tiédeur, chuchotements,
Odeur de mandarine,
De sucre d’orge et d’amandes grillées."
Le cinéma
(Pour un vieux Monsieur
qui ne comprend pas le cinéma)
Trou d’ombre. Grotte obscure, où l’on sent, vaguement,
Bouger des êtres. La pâleur de l’écran nuComme une baie ouverte, au fond, sur l’inconnu…Musique en sourdine, tiédeur, chuchotements,Odeur de mandarine,De sucre d’orge et d’amandes grillées.Attente, carillon d’un timbre qui s’obstine,Petite danse de lueurs éparpillées.……………………………………Puis, coup de soleil brusque. Le mystèreDe ce carré de neige s’animant.Floraisons de jardins, pics, fleuves, coins charmants,Coins tragiques, villes, forêts, la vaste terre…La vaste terre, et le ciel vaste, et la magieDe visages parlant des yeux, des lèvres,Sans la voix.Gestes précis, calme, énergieOu nerfs qui cèdent, Fièvres,Bonheurs et désespoirs. Des paroles, pourquoi ?Un sourire, une larme,Un battement de cils…L’émotion n’est pas dans le vacarme.Une ligne, des points… voici le filDu roman triste ou gai qui se déroule.Aimes-tu voir les hommes s’agiter ?Assis, tu regardes la foule.Aimes-tu le désert ? Tu le parcours, l’été,Sous un torrent de feu, sans autre peineQue de laisser pour toi marcher les sables… Plaines,Montagnes, mers, te livrent leurs secrets,Et le pôle est si prèsQue Nanouk l’Esquimau l’accueille en frère ;Et la jungle est si prèsQue tu t’en vas avec le chasseur de panthères…Ô beaux voyages que jamais tu ne ferais !Tous les héros, tu les connais,Ceux de l’Histoire et ceux de la légende ;Tous les contes des Mille et une nuits,– Les contes d’autrefois, ceux d’aujourd’hui –Et les temples, et les palais,Et les vieux bourgs où les clairs de lune descendent…Tu les connais… Tu les connais, toi, prisonnier,Peut-être, de murs gris, de choses grises, toiDont la vie est grise ou pire…Vois, des fleurs s’ouvrent, des oiseaux t’invitent, vois :Aux vergers d’Aladin s’emplissent des paniers…Cueille des rêves, toi qui fus un prisonnier !Ainsi qu’une arche de porphyre,La muraille s’écarte… Évade-toi !Il pleut, ou le vent souffle sur le toit,Ou c’est juillet qui brûle, ou dans la rue,C’est trop dimanche avec trop de gens qui bavardent,Viens dans ce petit coin merveilleux et regarde…Ici, l’heure vécue,Même terrible – tous les drames sont possibles ! –N’est qu’à demi terrible,Et te voilà, comme les tout-petits,Riant, toi qui pleurais… Tu ris,Toi, vieux, comme les écoliers que rien n’étonne.Charlie est là… Charlie ! Et Keaton, et Fatty,Et pour ce bon rire, conquisSur toi-même, c’est le meilleur d’eux-mêmesQu’ils te donnent.Art muet, soit… N’ajoute rien. Tu l’aimes,Tu l’aimeras, quoi que tu dises, l’art vivantQui t’offre son visage neuf et son langage,Ses ralentis, ses raccourcis, tous ses mirages,Tous ses décors mouvants…Près de ces gens qui, dans l’ombre, s’effacent,Viens seulement t’asseoir, veux-tu, sans parti pris ?De la nuit d’une salle étroite, aux longs murs gris,Regarde ce miracle : un film qui passe…
Sabine Sicaud, Poèmes d’enfant, 1926
Sabine Sicaud — Wikipédia, 1913 - 1928, poétesse française
